Petite réflexion parisienne

 

Ben voilà, c’est l’heure de quitter Paris.  Nous nous promettons déjà de revenir l’an prochain mais d’en faire notre seule destination.  Hier soir, finalement, j’ai dîné toute seule.  Notre ami Bernard tardait un peu et mon estomac n’en pouvait plus d’attendre depuis le petit déjeuné.  Je me suis donc attablée devant un steak-frite sur le trottoir du bar-tabac du coin.  Qu’est-ce que c’était bien d’être là, au milieu des passants qui rentraient du boulot et de juste “vivre” ce moment….J’avais amené un livre, croyant ressentir le besoin d’avoir l’air occupée mais non, je me suis contentée de regarder les gens, de saluer ceux qui me reconnaissent déjà et de sourire bêtement en jetant des miettes de pain aux pigeons.  Avant que le Brouilly ne m’embrouille, j’ai eu le temps de réfléchir à notre séjour ici et curieusement  je ne retiens pas de cette ville ce que j’aurais crû y retenir.

Je savais bien sûr que je serais charmée par ses monuments, ses musées, son histoire vivante mais j’y ai surtout trouvé une ville humaine, beaucoup plus humaine que les villes où j’ai vécu au Québec.

Ici, la ville est au service des gens et pas le contraire.  Le dimanche, tout est fermé parce-que tout le monde a le droit de se reposer au moins une journée par semaine.  Je n’ai fréquenté aucune  toilette qui n’ait pas de murs et portes du plancher au plafond (s’il y a bien un endroit où nous devrions bénéficier d’un peu d’intimité, il me semble que c’est là) alors que chez-nous, pour sauver quelques dollars, on nous demande presque de faire nos besoins en groupe.

Les fenêtres sont équipées soit de volets, soit de rideaux métalliques qu’on ferme le soir venu ou lorsqu’on veut signaler aux visiteurs que nous ne sommes pas disponibles.   Je trouve ça honnête.  Rares sont ceux, au Québec, qui oseraient dire ouvertement qu’ils n’ont envie de voir personne.  Notre héritage britannique nous obligeant à la politesse et à la rectitude, nous ouvrons la porte et répondons au téléphone qu’on en ait envie ou pas….

Ici, même les rues sont faites pour les humains.  Très étroites et parsemées de dos d’ânes, elles refusent de se plier à la loi des voitures et si un idiot trop pressé en vient à klaxonner dans le vain espoir de faire accélérer les choses, il y a toujours quelqu’un pour gentiment lui signifier : “Ben t’as qu’as prendre le métro, connard”.  J’aime bien.  Les rues sont vivantes et appartiennent à ceux et celles qui foulent leur trottoirs, pas aux machines.

Mais par dessus tout, ce qui me manquera, c’est la convivialité de cette ville.  Chez-nous tout est trop grand et pour trop peu de gens.  Dans ce quartier de Bastille qui nous a si aimablement accueillis, chaque petit bout de rue compte son boulanger, son bar tabac, ses restos, ses pressings et ses habitants heureux d’y être et d’y vivre leurs vies.

J’y ai vu un papa qui avait mis sur son immense vélo sa toute petite fille.  Les pieds de l’enfant pédalaient dans le vide et son papa la poussait.  Son visage n’était plus qu’un sourire qu’elle vous offrait la tête haute,  fière qu’elle était de maintenant être une “grande”.

J’y ai vu des centaines de chiens sans laisses puisqu’ils connaissent tous les gens du quartier.  En compagnie de leur propriétaires qui suivent quelques pas derrière, ils viennent saluer les passants et quémander quelque caresse.

J’y ai vu des gens s’engueuler un bon coup et ensuite s’attabler devant un verre.  Les gens ont ici  le droit d’être en désaccord sans pour autant être des fauteurs de trouble.

J’y ai vu la vie et elle va me manquer.